Бог.
Это что-то такое, что приходит к тебе в процессе бытия.
И не надо никому объяснять, что это такое - для тебя.
Главное - что он в тебе есть.
Мне кажется, у всех разный.
Вернее, один, но у каждого есть нюансы.
Я, лично, не молюсь. Для меня это система ценностей. Но, думаю, что, со временем, и это изменится.
Но тогда надо будет уметь побороть в себе злость. А меня она одолевает, когда я слышу насмешливое: "глупости, и ты в это веришь".
И он, придурок (я сейчас конкретно, говорил человек информационно очень образованный, но дурак и трус, пишущий белиберду в жанре фэнтази), даже не подозревает, что это такое - Бог. А я не могу (да и не хочу) ему это передать.
Но ладно. Есть люди и поумнее моего собеседника.

"Неотразимым острием меча;
Отточенного для последней битвы;
Да будет слово краткое молитвы;
И ясным знаком - тихая свеча".

Сергей Аверинцев, один из самых образованных людей нашего времени, академик, лауреат, и Бог знает, кем он ещё был.
Да, надо учиться перебарывать эту злость.
Пусть гавкает фэнтазёр. Ему же хуже.
Хм. Видите. Ничего не получается...

* * *

... Со вчера уже закрутил - вспомнить страшно..,
полечился,
поспал,
и пойду найти подкрепиться - чтоб душа успокоилась;
когда на следующий день напьёшся, старые безобразия забываются, так что и не вспомнишь по чему вчера горевал,
а новые зато светятся в сознании мрачными адскими отблесками - одна надежда, что они будут не так гнусны, как предыдущие, навсегда забытые...

СОВЕРШЕННО ИСКРЕННИЙ ВНУТРЕННИЙ МОНОЛОГ:
Утром встаёшь, зарядка, ну, башку сначала горячей, потом холодной, полный массаж, потом горячий кофе… все!
Оттягивать можно, но этот тип, внутренний редактор, а на самом деле, махровый вахтер, ВВ, внутренние войска, загрядотряд, какие у них там пулеметы были, уж не "максим" ли, уже насмешливо улыбается. Чего еще придумаем, ай? Да хорошо.
Кто бы оттягивал. Но не я. Недаром же завелся внутрях этот тип. Нет, ну у всех, как у людей, заводятся, ну кто, ну что, ну, спирохеты бледные…
Стоп! Так ты, едрена мать, договоришься!
Ах, какие мы нежные! Два укола, и все дела. Были бы деньги…
Ты то откуда знаешь? А я читаю много. Я потому и умный такой, потому и начитанный, что пока вы по блядкам бегали, я в библиотеке сидел. Не сидел, а сидела.
Текст Лены, знакомой девушки, якобы редакторши. И ты его сейчас бесстыже присваиваешь. Ну так это же сюжет. Библиотека, блядки… А все сюжеты принадлежат всем. Потому что они носятся в воздухе… Банальщина какая. И Лена эта… Из нее редактор, как из меня… евнух!
Во, бля! Договорился. Так, на хрен Лену, тем более она уже давно вышла замуж за пронырливого телемеэна. А так-то с колен невозможно согнать было. Но, вот, всё кончилось удачно. Для всех, кроме телемэна. А этому поделом.
Нельзя, нельзя с утра заряжаться мстительностью. Да какая это мстительность. Ну, хорошо, не нравится он мне. Но Ленке-то нравится! Вот что здесь первично, а что вторично?! Так, всё, брэк.

И вот так каждое утро. Каждое утро мне вспоминается рассказ классика жанра, к которому и надо приступать, (да к жанру, к жанру), Юрия Марковича Нагибина, царство ему небесное. Я встаю, крещусь, опять сажусь. Да не «свят, свят,свят», а именно царство небесное. Не такой уж и грешник был.
Тут недавно, по случаю, вспомнил его душераздирающее признание. Звучало это как мастер-класс для молодых прозаиков.